Encore un moustique suicidaire. Ils sont très cons. Des bulles le long du corps et dans l'estomac. Ça fait du bien. Se cacher. Non. Se montrer, peut-être. Blonds, longs et même un peu fragiles. Il marche seul dans la rue la nuit. Il n'a pas peur. Moi je ne l'aime pas. Sauver son regard, aimer ses mains. Des doigts fins. Je préfère. Un morceau de chocolat. Et des bulles pour le faire passer. Un texto bizarre. Musical. Yeux. Regard. Désir. Sexe. Baisers volés, mais rendus quand même. Une heure, deux heures, trois heures. Quel bonheur. S'accrocher à un anneau, faire semblant de voler de ne plus être accroché à la terre. Être au dessus de tout. De lui. D'eux. Plus confiance. Plus envie. Une photo sur un coin de page. Un mot. Un hiver, puis un été. Je me suis sentie belle. Belle. J'ai crié. J'ai chanté. J'ai pleuré. J'ai aimé. J'ai désiré. Encore. Raccrochée à un. Suspendue à un. C'est toujours un plaisir. A bientôt.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire