Ce n'est qu'un mot.

Oh, je crois que j'ai mal. Mais c'est comme si je ne sentais plus vraiment la douleur. Puis à quoi bon. De déchéance en décadence. Je crois qu'un cœur ne bât que par amour, le mien se résume aujourd'hui à la boîte de Pandore. Si on l'ouvre, c'est la fin du monde. Le chaos, et tout un tas de choses règnent dans ce cœur las de battre pour des prunes. Ils en sont presque insignifiants. Triste? Oui. Seule? Double oui. Heureuse? Plus jamais. C'est un risque que je ne veux plus prendre. Ne plus être heureuse, amoureuse ou toutes ces illusions pour ne pas tomber de trop haut ensuite. Juste essayer de vivre parmi le commun minable et glacial des mortels. Les anges n'existent pas. Ils ne sont que le reflet de nos espérances bercées d'illusions puisées dans de sombres chagrins. Bien trop douloureux pour une seule âme. Pourquoi faire semblant de tout? Mentir ne sert à rien, si ce n'est à se fermer, à sois-même et aux autres, à se voiler la face.

Le stress monte.

Vos gueules.
Si seule.